The Matrix Fuck You

Спецвыпуск Xakep, номер #020, стр. 020-088-2

Ты забыл проверить вот этот труп, у двери. Смотри - человек в строгом костюме, в галстуке, дорогие туфли из рыжей кожи (у тебя какой размер?). Лицо залито спекшейся кровью, грудь неестественно ввалилась, видно, что раздавлены кости таза (что там в сопроводительном листе - а, все понятно, он въехал под КАМАЗ; судя по всему, его «Мерседес» восстановлению не подлежит, как и сам хозяин). Проверь его внутренний карман - в случае чего, вали все на похоронную команду, они и в самом деле в состоянии спереть с трупа кошелек, ключи, документы и одежду.

Рука в кармане... Пусто. Но не отчаивайся - туфли, скорее всего, подойдут. Считай, что первый рабочий день прошел не зря. Но что это за звук? Мелодия, которая вылетает откуда-то из промежности, вызывает нервный смешок у тебя. Неужели в этой мешанине из костей уцелел мобильник?

Надень перчатку, прежде чем лезть туда, где кровь, пусть и свернувшаяся (кстати, запомни - по-настоящему кровь не сворачивается, а сгущается, ты же сам говоришь «сгустки», а не «свертки»). Бойся всякой гадости, которую человек может носить в своей крови - потом из твоих сосудов ее уже не достанешь.

Итак, рука осторожно отгибает полу пиджака... Где-то в области бедер огромное кровавое пятно, на ощупь оно жесткое, как пленка. Проберись туда, где предположительно находился ремень, - вероятнее всего, мобильник так и остался в чехле на поясе, вот только где сейчас пояс?

Нашел. Снимай. Телефон все еще продолжает звонить. Ты, конечно, знаком с тем, как его включить. Нажми. Поднеси к уху.

- Да.

- Ты где, милый? - приятный женский голос. Судя по всему, длинные ноги, высокая грудь, куча золота, модельная походка, минимум мозгов. «Ты где, милый?»

- В морге.

Тишина. На том конце - обморок. Хорошая шутка. Как-нибудь на досуге подумай, что можно сделать еще, потому что без юмора здесь нечего делать - мертвецы съедят твою душу и одарят тебя нескрываемым суперцинизмом.

А телефончик оставь себе...

Все началось со звонка в конце рабочего дня. Загрохотал телефон на столе довольно неожиданно для Алексея, он уже снял халат и собирался уходить. Обычно в это время уже никто не звонил, все стремились уладить дела до обеда, чтобы к вечеру, врезав водки, помянуть того, чьим благопристойным видом они интересовались днем.

Доктор поднял массивную трубку старого советского аппарата:

- Слушаю вас.

Шумное медленное дыхание.

- Слушаю, говорите же, - Алексей начал раздражаться - одной ногой он уже был в метро, по телевизору сегодня финал чемпионата мира по хоккею, а тут какое-то баловство!

Глубокий вздох, потом тихий стон:

- Эй, ты... Слышишь меня?

- Не понял, - удивился Алексей. - Мы с вами вроде бы на брудершафт не пили...

- Плохо мне... Я тут лежу... - снова стон, - гад...

- Кто это? - начал волноваться Алексей. Тема разговора ему оставалась непонятной, но тон уже не радовал - кто-то пытался его испугать.

- Это ты, Серега? - спросил он в трубку, ожидая признания в розыгрыше (он знал за своим коллегой, с которым работал посменно, способность к достаточно убедительным и правдоподобным розыгрышам).