Никто из страны Нигде

niro (niro@real.xakep.ru)

Спецвыпуск: Хакер, номер #056, стр. 056-120-13

- Эй! – крикнул человек с пистолетом в сторону выхода. – Все уже сделано! Поздно! Девчонку мы все равно отпустим, поэтому дайте мне уйти! Я просто делаю свою работу!

Тишина была ответом. Со стороны лестницы слышался лишь легкий шум каких-то шагов. Похоже, стрелок, сваливший одного из них, либо принимал удобную позу, либо готовился к броску в зал.

- Эй, там! – еще одна попытка решить проблему. – Ничего личного!

- Как он умер? – внезапно раздался голос. Металлический, бесстрастный голос, требующий немедленного ответа.

- Сам... Я не знаю, мы его не трогали. Он просто упал со стула. Может, сердце отказало...

- Сердце? Да, у него было больное сердце... - голос стал чуть мягче, в нем проскользнула нотка жалости. – И ты считаешь себя непричастным?

- О чем мы говорим?! – потихоньку продвигаясь к выходу, сказал человек, стараясь при этом направлять свой голос таким образом, чтобы не дать понять врагу, что он приближается. – Я так же причастен к его смерти, как ты к смерти Кеннеди...

Вот он уже перешагнул через труп своего напарника, наступив в лужу крови, которая натекла из-под мертвеца на пол. Вот ему осталось до выхода всего-то шагов шесть-семь - не больше. Он держал пистолет на вытянутых руках, держал вполне профессионально, периодически переводя ствол с уровня головы на уровень груди, как будто готовясь выстрелить в любом направлении в любое мгновенье.

Все замерло.

- Ты хочешь уйти? У меня нет таких полномочий.

Человек с пистолетом кивнул в ответ, понимая, что говорить он уже не может: тогда бы стало ясно, где он находится. И в этом кивке отразилось все его желание жить...

В следующую секунду он умер.

Выстрел прозвучал как-то тихо, вкрадчиво, сухо. Просто кто-то щелкнул пальцами...

Он упал рядом с лестницей. Упал, раскинув руки и отшвырнув пистолет куда-то вверх, к потрескивающим, словно цикады, лампам дневного света.

Полномочий оставлять его в живых действительно не было.

Из-за стены со стороны лестницы показался человек, держащий пистолет перед собой. Сложно было сказать, как и когда он выстрелил. Похоже, его профессионализм был гораздо выше, чем у тех, кого он убил.

Подойдя к лежащим телам, он огляделся: парни и девушки, которые были немыми свидетелями перестрелки, провожали его напуганными взглядами и тут же отворачивались, едва встречаясь с его взглядом. Он наклонился над тем, кого не смог спасти. Откинул в сторону лежащий на нем труп, аккуратно подвел ладонь под затылок, приподнял голову, взглянул в лицо с застывшей на нем маской боли.

- Жаль... - тихо сказал он, но услышали его многие. – Ведь все уже было так близко к финалу... Очень жаль.

После этого он выпрямился в полный рост и выстрелил в тех, кто уже и так, по-видимому, был мертв. Но такова была его работа. Головы мертвецов дернулись. Две пули – две порции мозгов на бетоне. Откуда-то донеслись звуки изливающейся рвоты и тихий стон.

Из кармана был извлечен мобильный телефон, несколько секунд ожидания, потом пара коротких фраз – и вот он уже уходит, унося с собой тайну...