Ночная работа

niro (niro@real.xakep.ru)

Спецвыпуск: Хакер, номер #061, стр. 061-120-4

Дорога стала практически пустынной, скучной и однообразной. Тушин включил радио, пытался вслушаться в трепотню неспящих диджеев: разговор у них явно не клеился, чьи-то телефонные звонки все время обрывались, они нервничали, пытались шутить, причем пару раз довольно удачно, но на общем фоне Тушин даже не улыбнулся. Они словно чувствовали, что сейчас их слушает человек, который едет на встречу со смертью, пусть не со своей... Петр Михайлович покачал головой. Не хватало только дождика для полного счастья, чтобы ветер кидал листья пригоршнями в лобовое стекло и они прилипали бы, и только "дворники" были в силах сгрести их вбок, расшвыривая на дорогу.

Конечно же, дождь пошел. Несильный, еле заметный. В свете фар встречных автомобилей Тушин вдруг заметил, что стекла машины засверкали мелкими точками. Он хмыкнул сам себе, поздравляя за прозорливость, потом прикрыл маленькую щель в окне двери, через которую хотел покурить, включил печку. Спустя минуту вспомнил, что так и не разобрался с режимами обогрева: постоянно путаясь в клавишах кондиционера, он опять включил что-то не то, окна стремительно покрывались туманом, настолько плотным, что он машинально протянул руку перед собой и протер ладонью лобовое стекло. В получившийся квадратик он с трудом различал, что же происходит на дороге.

Мелькнули сбоку и пропали где-то вдали красные габариты обогнавшей его машины. Брызнул в глаза светоотражатель на знаке "Крутой поворот". Пронеслись мимо несколько полосатых столбиков и длинный отбойник вдоль какого-то забора из красного кирпича. Знакомые ориентиры были сейчас размытыми, появлялись внезапно нечеткими и так же внезапно исчезали. Тушин немного занервничал, напрягся. Руки на руле быстро вспотели. Всплыла мысль о том, что уже давно пора сбросить скорость, остановиться, взять тряпку из кармана на двери и, как нормальный человек...

Из темноты вырос, как исполинский гриб, стоящий на обочине "дальнобойщик", не обозначенный огнями. Водитель, остановившийся на ночь в отсутствие кемпинга. Машина, в десять раз выше и в сто раз тяжелее "Ауди". Контейнер, не поместившийся целиком на обочине, выпирал на трассу, как грыжа.

Тушин едва успел увидеть отблеск, отразившийся от габаритного огня. Он рванул рулем так, как уворачиваются от летящего в лицо камня: сам наклонился за рулем, будто пытался спрятаться за приборную доску.

Машина была послушна, проявила все качества, присущие высшему европейскому классу. Занос был коротким, покрышки слегка взвизгнули на влажной, еще не основательно намокшей дороге. Перед глазами промелькнули штрихи разделительной полосы, очередная порция листвы метнулась на капот. Каким-то десятым чувством поняв, что от удара он ушел, Тушин дал по тормозам, даже не пытаясь вернуть машину на прежнюю траекторию. Его кинуло на руль. Все, чего он ждал в это мгновенье, – когда же она остановится. Он был бы рад чему угодно: пусть она уткнется в ограничительный столбик, пусть скатится в кювет, пусть это будет дерево или дорожный знак. Просто пусть она остановится...