Для храбрости...

NIRO (niro@real.xakep.ru)

Спецвыпуск: Хакер, номер #049, стр. 049-122-6

Бег прекратился; в образовавшуюся дыру не было видно ничего, все заволокло дымом, который после выстрела не хотел развеиваться. Почему-то грудь не хотела дышать в полную силу. Он медленно приблизил руку к плащу, провел по его ткани ладонью...

Кровь. Немного, но... Это была его кровь.

И вдруг он понял, что противник попался достойный. Что сейчас может последовать второй выстрел.

И тогда он вытянул руку с пистолетом и выстрелил сквозь образовавшуюся дыру еще четыре раза. Просто - выпустил четыре пули в вонючий туман, который потихоньку вытягивался в кондиционер под потолком. А потом последнюю, восьмую, пулю направил в дверной замок.

Он не ожидал от себя подобной меткости, поскольку стрелял из пистолета третий раз в своей жизни, а два первых были двадцать четыре года назад на полигоне N-ской части во время срочной службы. Замок внезапно исчез, оставив вместо себя щербатое отверстие...

* * *

Когда вы держите в руках большие деньги, то обычно чувства, переполняющие вас в этот момент, трудно поддаются описанию. Причем совершенно не важно, откуда у вас эти деньги - честно ли заработаны, украдены или найдены где-нибудь на улице, будучи оброненными случайным прохожим; разница, пожалуй, лишь в уровне адреналина, который будоражит тело в зависимости от степени криминальности происходящего.

Булыгину невообразимо повезло в этой жизни - довольно часто он держал в руках приличные суммы (на жизнь хватало и даже оставалось), и каждый раз его согревала уверенность в полной легальности их получения, и это несмотря на то что способ их получения был, мягко говоря, не самым почетным.

При ближайшем рассмотрении дело, которым Булыгин зарабатывал себе на жизнь, было каким-то непонятным, каким-то скользким - ни пощупать, ни взглянуть на результат, ничего...

"Боец невидимого фронта", - говорил о самом себе Булыгин; говорил он это обычно, глядя в монитор компьютера, поскольку признаться кому-либо в том, кем же он является на самом деле, ему очень не хотелось. Уж очень неприглядным был этот самый фронт...

Вот и сегодня - в очередной раз выходя с главпочтамта с некоей довольно приличной суммой денег в кармане пиджака, он словно чувствовал на себе чьи-то косые взгляды - взгляды людей, чья жизнь благодаря существованию в ней таких, как он и ему подобных, стала похожа на свалку отходов прямо посреди цивилизации. Ему все время чудилось, что люди плюют ему в спину: настолько неприглядным в чужих глазах ему казалось собственное ремесло. Но, к сожалению, он ничего другого не умел делать настолько хорошо, чтобы зарабатывать себе на жизнь. Образование как-то миновало его, пристрастия и привычки крутились в основном только вокруг компьютера - так и появилось на свет то, что он умел лучше всех.

Взгляд зафиксировал в толпе парня в наушниках; губы его шевелились в такт тому, что он слышал в своих микродинамиках. Провода тянулись куда-то за воротник, пропадая в районе пояса. Ритмики в его движениях было не заметно, хотя обычно люди, слушающие на ходу музыку, сами того не замечая, либо покачивают головой, либо шагают в такт той мелодии, что играет в их голове. Но это была точно не музыка...