Родственные связи

NIRO

Спецвыпуск: Хакер, номер #073, стр. 073-102-2

Но ответа на него нет.

Потому что он не врет. Он не брал деньги. И причиной всему – полное отсутствие упоминания об этом в оперативной памяти. Страх… Сегодня он просто боится умереть.

Звук металла за спиной все навязчивее. В мозгу – куча ассоциаций с инквизицией, с монахами в черных одеждах, держащих в руках факелы и указующих путь к месту казни, чей-то шепот - вкрадчивый и пробирающийся в самое сердце, заставляющий покрыться липким потом, и хуже всего то, что это за спиной, что этого не видно и остается только гадать…

- Значит, все-таки страшно, - человек, стоящий сзади, руку не убрал и никуда не ушел. – Никогда не понимал, зачем люди сами себя терзают… Если страшно - скажи. И все закончится.

- Я ничего не знаю… - абсурдность этого разговора поначалу не вызывала сомнений. Но после стольких ударов по голове он уже начал задумываться насчет собственной правоты. А вдруг на самом деле что-то было? Вот только что? ЧТО?!! – Вы только представьте на секунду, что я говорю правду… Ведь только так…

…Снова сверху лилась вода. Казалось, что тому, кто держит в руках шланг, это доставляет удовольствие. Словно он всю жизнь проработал на мойке машин и нашел в этом себя. Струя прошлась сверху вниз, сильно – до тошноты – ударив в пах.

- Хватит делать вид, что тебе больно, - еще один голос. Да сколько же их тут? И почему он опять на полу? Правую руку тянет – веревка, словно струна. Он лежит на боку, привязанный к стулу…

- Рука… - то ли просьба, то ли просто попытка обратить на себя внимание. – Больно.

- Знаю, - этот последний голос кажется знакомым. Очень знакомым. Но вот все попытки включить память разбиваются о какой-то очаг боли и тьмы в голове. Только лишь монахи с факелами вдоль стен, какие-то совершенно не к месту всплывшие кадры из «Жанны д’Арк»…

- Боль – очень хитрая штука. Сигнализатор. Сначала больно, потом очень больно, а потом – смерть… Если не доверять своей боли – можно умереть раньше отведенного срока. Поднимите его.

Стул вернулся в вертикальное положение. Голова – колокол. И внутри – набат. «Бам!.. Бам!..» Попытался запрокинуть шею – что-то хрустнуло. Пришлось застонать – правда, совершенно непроизвольно, но окружающих это порадовало.

- Ничего, сговорчивее будет, - раздалось откуда-то сбоку. Оттуда, откуда обычно били – и тело автоматически попыталось отодвинуться подальше. Веревки не пустили. Это движение вызвало смех.

- Заткнись, Бугрим, - оборвал тот, кто говорил последним. – Он нам еще нужен. Да он и сам это понимает, поэтому пока особо не боится.

- Боюсь… - проведя языком по зубам, отметил пару выбитых. Да и какой-то противный присвист появился – хорошо же они поработали. – Я боюсь – умереть, так ничего и не поняв.

- А что понимать-то? – удивился собеседник, до сих пор невидимый из-за лампы, бьющей в лицо. – Надо слушать вопросы и подбирать к ним подходящие ответы. Правильные ответы. Честные. Мы ведь здесь не в шахматы играем – реванша вам никто не даст. Либо пан, либо пропал.

«Бред… - мысль билась где-то рядом с колоколом. – Кто они? Что им надо? Какие деньги я мог взять?»