поток создания

КРИС КАСПЕРСКИ АКА МЫЩЪХ

Хакер, номер #074, стр. 112

AKA SOURIZ, AKA NUZUMI, AKA ELRATON, NO-EMAIL

…Был день, и в этот день мыщъх заглянул на самое дно своего одиночества, точнее, выглянул оттуда, высунулся из колодца и на душе стало так хреново, что сразу же захотелось назад. А начиналось все так…

…Ну сколько раз повторять – ненавижу я засыпать на рассвете, но пока мыщъх точил статью, ночь незаметно превратилась в утро, такое слякотное утро, с темным небом и мокрым снегом, с рассветом, превратившимся в дождь, отвесно падающим откуда-то сверху, сплошь затянутым серой пеленой облаков. Мыщъх, отложив статью по эвристикам, на минуту подошел к окну, за которым висели ярко-красные грозди калины. Открыл форточку, а затем и все окно целиком. Пахнуло приятной свежестью, разгоняющей запах нагретой пластмассы и заставляющей мыщъха поеживаться от набегающих волн легкого осеннего ветерка. Покурил слегонца, впитывая в себя вместе с дымом красоту убегающего мира, уносящегося куда-то вдаль, словно желтая стрела. Точнее, стрелки. Наручных часов. В количестве трех штук. От холода начало попускать, да и нужно было возвращаться к статье, дописать которую удалось только в десятом часу, догнавшись до 31 Кб вместо положенных 20. Явный передоз! Ладно, редакторы все равно порежут…

Измученный трудовыми буднями, мыщъх сидел на кухне и тянул чай, а за окном ветер трепал облака, сквозь разрывы которых просвечивало ослепительно яркое солнце. Дождь уже кончился, и по небу пропалывали конгломераты мрачных облаков с резкими границами…. Короче, когда мыщъх, глотая феназепам, пытался заснуть, утро уже бушевало во всю. И все утро мыщъх'у снились кошмары…

…Проснулся после заката в кромешной тьме, материализовавшей ночной кошмар в реальную мышу (не растаманскую), приехавшую всего на один день. Точнее, даже не на день, а всего на 12 часов. Что я ощутил? Давление. Дискомфорт. Рассеянность. Невозможность сосредоточиться. Невозможность писать, невозможность вертеть хвостом. Все сразу стало не так, как вчера… На душе — мрак и темный осадок… Провожая ее на автобус после бессонной ночи по утру, мыщъх возвращался в свою нору, двигаясь на встречу свободе по пустынной дороге. А на горизонте прямо на глазах разгоралась неправдоподобно огромная светящаяся рубиновая арка восходящего солнца (принятая по началу за какую-то рекламу), но нет, это было не реклама. Солнечный шар вздымался ввысь, сокращаясь в размерах, разгораясь все ярке и смещаясь в оранжевый спектр. Мыщъх шагал навстречу шару, что-то перевернувшему в его душе и впервые за много лет пронзившему давно забытым чувством всеобъемлющего восторга от отрываемого лично твоего персонального маленького чуда. Того чуда, в котором ты видишь себя… Ради которого стоит жить, шевелить хвостом и идти к звездам через любые тернии, овраги и бурелом. А по оврагам мыщъх проносился предостаточно. Едва успел достигнуть своей норы, как тут же скормил кэнону свежую пленку и совершил большой забег, снимая на автомате все, что только попадало в объектив. Игра света и теней меняла пейзаж на глазах, и времени на раздумье уже не оставалось, пришлось забыть о творчестве, полностью отдавшись во власть автоматики. Вокруг норы оказалось столько интересных листьев, деревьев и других вещей, недоступных мне ранее только потому, что я сидел в своей скорлупе и никуда из нее не выходил. А тем временем вокруг разворачивался целый мир…

…В вечерней темноте призывно светилась линейка индикаторов однокиловаттной упсы, оставленной чисто про запас, уступившей место своей двухкиловатной преемнице, при включении которой на секунду вспыхнул красный глазок и тут же привычно загудел вентилятор. Пошла загрузка систем на двух компьютерах стразу (третий сегодня отдыхал за ненадобностью). Начинался обычный трудовой мыщъхиный день, а точнее ночь, за которую нужно постараться написать полторы статьи, тогда завтра еще полторы и все будет просто очень-очень хорошо! А за окном — мрачная осень и последний букет дубков на столе. Серое небо, холодный ветер, каким-то образом пробравшийся даже в мою нору. Мрак в душе. Ну, это по зиме всегда так. Хотя зима еще не настала, ее дыхание витает в воздухе словно призрак. Творческий порыв упирается в отсутствие времени. Мыщъх столько всего не сделал, что собирался сделать еще несколько лет назад. А что изменилось за эти годы? Ничего. Даже собственная уверенность ничуть не возросла. Мыщъх крутится в колесе и нарезает круги… Но для бешенного мыщъха сто верст не круг!