Happy birthday to you...

niro (niro@real.xakep.ru)

Спецвыпуск: Хакер, номер #057, стр. 057-122-3

- Запросто, - ответил тот, быстро сориентировавшись и поставив еще одну рюмку под готовую рвануться из бутылки струю. Фома наливал, будто из брандспойта – не заботясь о том, сколько разольет на скатерть. Иваныч особо не контролировал процесс: ну, мимо так мимо. Хозяин-барин.

Поставив рюмку возле себя, Петр накидал в пустую тарелку несколько кружков копченой колбасы, протянул руку за нарезанным сыром и вдруг углядел на дальнем конце стола салат из крабовых палочек с кукурузой.

- Фома, это выше моих сил, - демонстративно облизываясь, сказал он. - Если ты не против, я пересяду.

- Только телевизор выключи, - задумчиво кивнул Фома. - А то мало ли: вдруг покажут еще что-нибудь подобное, так я не выдержу, глупостей наделаю.

- Каких же, если не секрет? - спросил Иваныч, нажимаю кнопку на пульте и примериваясь, как бы получше обойти стол. - Тарелкой в экран?

- Мелко, - отрицательно покачал головой Фомин. - Телевизор тут ни при чем. Виноват тот, кто его включил...

- Или тот, кто его купил, - согласился Петр, накладывая себе несколько полных ложек салата. Фома поднял на него усталый взгляд, нахмурил лоб, словно пытаясь понять, кто же на самом деле купил этот чертов телевизор. Спустя пару секунд он оставил все попытки, опрокинул в себя рюмку, сморщился, прижав рукав к лицу. Свободная рука сама потянулась к вилке, нацепила кружок колбасы.

- Ну, - закусив, Фомин посмотрел на Петра, - спрашивай.

- О чем? - не отрываясь от крабовых палочек и кукурузы, спросил Петр.

- Сам знаешь о чем.

- А тост? Не нужен? - поинтересовался Иваныч, контролируя одной рукой рюмку на столе. - Как-никак...

- Короче. Тост – и потом спрашивай.

Петр встал, откашлялся и, оглядев пустые стулья по периметру, сказал:

- Я, Фома, знаю тебя уже много лет... Достаточно много. Восемь. Хочу сказать, что... Понимаешь, мы уже перешли некую границу. А за ней все иначе...

- Ты с кем сейчас разговариваешь? - внезапно спросил Фомин, наклонив голову в сторону. - Тост где? Я уже наливаю.

- Решил напиться? - укоризненно спросил Петр. - Они этого не любят.

- "Они"? Что ты про них знаешь? - Фомин вертел в руках бутылку, словно измеряя объем.

- Извини, Фома, ладно... Это я чего-то загнул. Пофилософствовал. Если можно, я продолжу. Хочу сказать в этот день, день твоего, Фома, тридцатилетия, хочу пожелать, хочу...

- Спасибо, - кивнул Фомин и выпил. - В такой обстановке лучшего тоста и не придумаешь...

Петр пожал плечами и последовал его примеру, после чего опустился за стол и принялся молча пережевывать колбасу. Интерес к крабовым палочкам он потерял.

В комнате стало тихо. По разные углы стола сидели два человека, которые очень хотели бы поговорить друг с другом, но одному не позволяло упрямство и алкоголь, а второму – смятение и грусть. Периодически они исподлобья кидали друг на друга взгляды, но ни разу не встретились глазами, так что повода заговорить пока не было. Фома откинулся на спинку стула и прикрыл глаза, его посетило нечто вроде нирваны, он расслабился и был готов задремать, но внезапно Петр не выдержал и спросил: