Happy birthday to you...

niro (niro@real.xakep.ru)

Спецвыпуск: Хакер, номер #057, стр. 057-122-4

- Так все-таки – что толкнуло? Деньги?

Фомин открыл глаза и посмотрел куда-то прямо перед собой, словно пробуя на вкус каждое произнесенное Иванычем слово.

- Деньги – это, Петя, фигня, - спустя пару секунд ответил он. - Пожалуй, даже не так. Это я еще загнул. Никакая не фигня, а вообще ничто. Вещь, не имеющая в данной ситуации никакого веса. У моего поступка нет цены в денежном эквиваленте.

Петр недоумевая посмотрел на Фому и не нашелся, что сказать.

- Понимаю, Иваныч, твое недоумение, прекрасно понимаю. Сам чувствовал то же самое, когда принимал решение.

- Неужели ты... По идеологическим соображениям? - произнес Петр. - Неужели сам?

- Кто из нас пьян, не пойму, - ухмыльнулся Фома. - Ты сам-то понял, что сказал? "По идеологическим..." Это ж полная чушь! Какая тут может быть идеология? Я же их всех ненавижу!

Он встал, покачнувшись, подошел к окну и ткнул в него пальцем.

- Здесь все принадлежит им! Мы даже дышим до сих пор бесплатно, потому что они решили, что им пока хватает! А как захотят еще денег, так надо будет кислородные подушки в магазинах покупать втридорога!

Он с досады махнул рукой и хлопнул ей по оконной раме. С его губ сорвался тяжелый вздох.

Петр молчал, ничего не понимая. От его полной готовности поговорить с Фомой не осталось и следа. Он тоскливо осмотрел стол и понял, что его занимает сейчас один вопрос: как пополнить рюмку. Фома словно почувствовал это, направился к столу и по пути бросил взгляд на экран выключенного монитора, стоящего в углу комнаты.

И его словно взорвало.

- Да как ты мог подумать, что я добровольно пошел работать к ним?! Ты мог себе такое представить? Да мне бы это в страшном сне не приснилось! Надо же, а... Так вы, наверное, все так думаете? Да ну, скажи. Все?! Ведь почему-то же никто не пришел ко мне на день рожденья?!

- Нет, ну, я же пришел... - опешил от такой экспрессии Петр. - И ты говорил, что приходил еще кто-то...

- Знаешь, зачем он приходил? - почти вплотную приблизился к Иванычу Фома. - Чтобы сказать мне, что я самая последняя сволочь в этой жизни! САМАЯ! ПОСЛЕДНЯЯ! СВОЛОЧЬ! Твою мать... Да что вы понимаете в этой жизни, хакеры хреновы!

- Ничего, - мгновенно согласился Петр. Сказать ему пока было нечего. Судя по всему, тот парень, что приходил до него, был не особенно расторопен, если успел съесть за время беседы больше половины тарелки салата. Похоже, он исполнял тут некий обвинительный монолог, который ему поручили сказать ребята из его хак-группы.

- Тебе тоже поручили передать мне "черную метку"? - спросил Фома. Похоже, сегодня он был просто в ударе по угадыванию чужих мыслей. - Тебя послали сюда, как самого красноречивого? Или как самого бесстрашного? Или как-нибудь еще? Может, я чего-то не понимаю?!

- Фома, присядь, - только и сумел выдавить из себя Петр. - Сделай паузу, скушай "Твикс".

- Обхохочешься, какой ты остроумный, - мотнул головой Фомин. Его тут же повело в сторону, он ухватился за спинку стула и едва не повалился на пол. Иваныч протянул руку и ухватил его за плечо. Фома, обретя равновесие, вырвался из цепких пальцев Петра, сделав это с презрительным выражением лица.